Cajón de sastre.

Con la tinta de sus venas

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Sat, 02 Jan 2010 11:02:00 +0000

Acostumbrada al tañir diario de las campanas, aquel día no presagiaba nada nuevo…la misma ceremonia matutina desfilaba ante los ojos hechos a la rutina. Un día más y un día menos.
Nada en su semblante destacable, tal vez un pequeño surco descubierto, otro más, pero aceptado con la misma resignación y el mismo fastidio.
Un folio en blanco abandonado sobre una mesa sin más compañía que un pequeño clip haciendo equilibrios en la esquina.
Sentada en su nueva silla buscó los lapiceros humillando los maltrechos cajones. Pensó que muy bien podría haber cambiado la mesa porque algún día no muy lejano la vería caer a sus pies hecha astillas, pero le había dado pena, esa pena que nace de los recuerdos, del duro trabajo y del apego inútil a las cosas materiales. La vieja mesa era como ella o mejor, era ella; resistente a los golpes, al tiempo y a las heridas.
Había llegado hasta aquí apoyando sus codos día tras día, sujetando su frente con la esperanza de que el alivio produjese un nuevo verso y así terminar el poema más atravesado.
Y hoy, una rabia infinita se había colado por alguna rendija. Notaba una temblorosa inseguridad como parte integrante de aquella comparsa.
Volvía a enfrentarse una vez más a aquel ruedo sin toro, vacío e inmaculado; el folio.
Diseñar los primeros capotazos, limpios y claros, trabajando las palabras con pases suaves o atrevidas para que al final de la faena, el rival, el enemigo, sucumbiese bajo la satisfacción de una buena estocada; la publicación de un libro.
Ignoró los forasteros sonidos, solo el latir de su corazón y el viaje galopante de su sangre por las venas era el hilo musical que envolvía el paisaje. Su mente revoloteaba en busca de sueños y sonrisas con las que decorar su fantasía y sus ojos, como los de aquella vieja canción, fijaban la esperanza en los tibios renglones de una antigua historia para nada olvidada.

Tantas caídas habían magullado los rincones más recónditos de su espíritu, pero aún así, seguía teniendo la fuerza y valentía para seguir. Sabía que siempre hay una salida, de la misma manera que no ignoraba que aunque todos ofrecen la palabra, pocos son los que dan la mano. Tal vez por eso evitaba el contacto y asumía todo el trabajo. Al fin y al cabo el dolor era de ella.
Era una goma gastada, frágil por dentro, dura por fuera; cuanto más se la usa, más endurece su aspecto.
Se levantó y miró tras la ventana, la lluvia caía con insistente apresura formando charcos en la calle, estaba sola.
A veces la soledad – pensó – es todo un premio y hoy se sentía agraciada con ella.
Se preparó un café y volvió a sentarse en su silla nueva. Contempló la mesa ahora llena de folios preñados de letras, el clip había desaparecido pero un pequeño diccionario había ocupado su lugar.
Delante de ella, su vida, su pasado, su presente y por qué no, su futuro.
A nadie tenía que dar explicaciones, la soledad era un lujo en esos momentos y podía hacer y deshacer cuanto quisiera, de la misma forma que podía ir donde se le antojase y en ese mismo instante supo lo que quería…si, haría un viaje. Se merecía un cambio de aires.
Mañana iría a la agencia y con un poco de suerte, soltaría por unos días el nudo que la estrangulaba.

Llegó el día, la maleta lista y la documentación en el bolso; todo preparado para partir.
Ya en el avión pensó en cual habría sido la motivación para elegir Egipto. Por Dios, qué tonta, que forma de dar vueltas a todo…¿qué pretendía? ¿analizar hasta un maldito viaje? Comprobó que el compañero de asiento la miraba como si fuese un bicho, ¿cómo te va a mirar? ¿acaso no te has dado cuenta que estás hablando sola? Decidió cerrar los ojos. Y se durmió.

“Vagaba por la calle solitaria, no había ni un alma al que poder dirigirse, todo estaba tan oscuro…pero ¿se puede saber donde se ha metido la gente? Empezaba a angustiarse y decidió sentarse y esperar…de pronto un perro se acercó y comenzó a ladrar”

“Señora, oiga señora, el vuelo ha finalizado, tiene que abandonar el avión”

Ha sido un sueño, espero que no sea nada premonitorio- pensó.

Navegaba por el Nilo y ella, sentada en la cubierta de la nave, contemplaba pasar suavemente el paisaje acariciando su espíritu. Hacía tanto tiempo que no sentía esa paz en su interior, que apenas se reconocía. En las excursiones, solo había sido una marioneta sin alma, demasiada gente y eso no le proporcionaba la serenidad que deseaba, pero en el barco la cosa cambiaba, podía muy bien zafarse del ruidoso grupo y sentarse simplemente a la luz de la luna.
Había descubierto un lugar diferente a cuantos había conocido, de eso no le cabía ninguna duda, sabía que el regreso a casa iba a ser decepcionante pero aún le quedaban tres días en El Cairo y después ya nada sería igual.

Y volvió a su mesa, a su silla nueva y al folio en blanco que la miraba con desconfianza. Volvió a reencontrarse con sus “neuras” y se sintió incapaz de coger el lapicero y vulnerar la pureza de aquella hoja que mostraba su desamparo sobre la vieja mesa.
Otro día más, otro menos. La soledad recorriendo cada rincón de aquella casa cada vez más vacía.
¿Estaba tirando la toalla? ¡No! No se permitiría esa licencia, para nada.
Se dio una ducha, abrió el armario y escogió la ropa que creyó adecuada, después, maquilló su rostro con un fino maquillaje y tras mirarse una última vez en el espejo, salió de casa con rumbo a ninguna parte.

Vagabundeó por las calles hartamente conocidas, los escaparates anunciaban la próxima Navidad y le asoló una tremenda tristeza.
“Qué manía tienen con adelantarla dos meses. Les parecerá de perlas tenernos sesenta días escuchando villancicos, impregnar el aire con el empalagoso olor del turrón y los mazapanes, mantener todos los escaparates llenos de bombillas y la gente…la gente no para de reír ¿por qué?
Pensamientos que se agolpaban en su cabeza luchando todos para poder salir en forma de grito, era eso, solo deseaba gritar. Por fin decidió entrar en una cafetería y tomarse un café. Todas las mesas estaban ocupadas pero le apetecía tanto su ración de cafeína que apuró el brebaje de un solo trago y de nuevo salió a la calle. Se vio cada momento más deprimida, se sentía un náufrago en la inmensidad del mar y decidió volver a casa, con la moral a punto de desmoronarse, con el convencimiento de que no le gustaba la gente, lo que a ella le gustaba de verdad era la soledad.

Volvió de nuevo a la compañía de sus lapiceros, de sus inmaculados folios y de su vieja mesa. En ese rincón de aventura, era feliz, lo poseía todo, lo creaba todo, no necesitaba nada más. Se levantó y se preparó un humeante café, llovía y ella se encontró en el paraíso. Mañana llamaría al editor.

¿Bailamos?

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Thu, 17 Dec 2009 15:31:00 +0000

Mis vacaciones navideñas se adelantan.
Problemas personales me obligan a hacer un descanso prematuro.
Os deseo Feliz Navidad. Disfrutar de las Fiestas.
Para haceros compañía; este relato que espero guste.
Muchos besos a todos, os echaré mucho de menos. Me conozco bien.

La vida es generosa.
Siempre oía esas palabras cada vez que se quejaba.
Marta llevaba demasiado tiempo encadenada a una cama, sufriendo casi en silencio el mal que le aquejaba. Su vida se había convertido en un pozo vacío del que le resultaba imposible salir.
Ernesto, su padre, revivía día tras días el momento que le comunicaron que su hija no tendría futuro y de eso hacía ya diez años.
Pero a la pena que le quitaba el sueño, unía la esperanza de verla un día más. Por eso se repetía una y otra vez la misma frase: “la vida es generosa” y Ana, su mujer, se preguntaba si su marido estaría bien de la cabeza.
¿Cómo podía pensar eso viendo a Marta es ese estado?
A pesar de los dolores, para la joven, lo más pesado de su aislamiento era no poder bailar. Cada noche soñaba con un joven apuesto que la llevaba por una sala llena de bailarines…y recordaba los grandes bailes de todas esas películas antiguas con aquellos pomposos vestidos y aquellos grandes lazos…
Y cada mañana…”era un sueño”, se repetía. El galán había dejado de existir.
Pedía una película y renovaba ilusiones, así mantenía el espíritu en movimiento.
Y soñaba, soñaba….
Aquel día cumplía veinte años y ante sus ojos…un chico alto y bien esculpido se presentó ante ella. Asombrada, con los ojos desorbitados le preguntó quién era y qué hacía allí, a lo que el galán, contestó: Me llamo Damián, soy argentino y profesor de baile y estoy aquí para bailar contigo. No, no me mires así, sé de tu problema pero me han dicho que tu mayor deseo es aprender a bailar, que es un sueño que crees nunca se podrá realizar y mira Marta…aquí estoy yo para llevarte la contraria.
Pero empezaremos por el principio; esto va a ser laborioso y como todo trabajo, necesita su uniforme. En esta caja está todo lo imprescindible.
Marta abrió la caja y si ya anteriormente se había quedado sin habla, un poco por la sorpresa y otro porque Damián no la dejaba soltar palabra….entonces…enmudeció por completo. Dentro de la caja se hallaba el más bello vestido jamás visto; blanco con un gran lazo verde.
Era el regalo de su padre.
Ernesto tenía razón; “La vida es generosa” siempre y cuando tengas alguien que te quiera.

Rosa Cáceres

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Wed, 16 Dec 2009 13:51:00 +0000

http://rosa-caceres.blogspot.com/
Rosa es una maravillosa escritora.
La conocí a través del blog, como a todos vosotros, pero se ha convertido en una amiga con la que hablo por teléfono y comparto alegrías y algún que otro secretillo.
A raiz de la edición de su libro El Emboscado, hemos tenido también contacto por carta y ya son tres trabajos suyos los que están acomodados en mi biblioteca.
El Emboscado, Aura y El fruto de oro.
Rosa es una excepcional persona y una mujer encantadora.
Desde aquí todo mi cariño.
Gracias Rosa por tu regalo.

En sus brazos, seguía siendo tuya

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Thu, 10 Dec 2009 07:57:00 +0000

Soñé que llovían palabras de amor…que tus brazos envolvían mis deseos, que tus labios calmaban mis angustias, que tu ausencia…ay, tu ausencia…solo era una pesadilla.
Pero hace tanto que cruzamos las sombras de nuestras errantes vidas y transformamos en fantasmas nuestros gritos…
Olvidamos aquellas noches cargadas de aromas, de flores cortadas en otoño…recuerdas…aquella prímula sobre la cama….
Nos reímos de aquellos momentos que lo fueron todo y no dejaron nada, de los sueños velados en noches sin luna, de las miradas perdidas, de las manos jugando a ser caricia…de los besos que se fundieron en el calor del deseo, nos reímos…nos reímos hasta de los fantasmas.
Y llegó la despedida; de pie, bajo la lluvia, escuchamos abrazados cómo bailaba el agua sobre los tejados. Y nos besamos, el último beso, el más amargo que me han dado.
Doblamos la calle; tú con ella, yo, a sus brazos.
Así ha pasado el tiempo, añorando aquella última gota de lluvia y en sus brazos, seguía siendo tuya.
Y tal vez algún día, cuando ya seamos viejos, recordemos que tuvimos la oportunidad de vivir otra vida y no la vivimos.

El color del olvido

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Mon, 23 Nov 2009 09:23:00 +0000

Violeta tiene tres hijos. Violeta, es madre por encima de todo.
Hace tiempo, olvidó sentirse mujer y ya, ni se mira al espejo ¿para qué?
Todos los días, se levanta muy temprano. Prepara la comida, despierta a los niños, hace las camas, lleva a sus hijos al colegio y se va a trabajar.
Violeta trabaja en una multinacional y su jornada habitual, es un martillo tenaz que fatiga su voluntad. Cada noche, cuando la luna está en todo su esplendor, agotada, Violeta llega a casa.
Los niños están en la cama, han hecho sus deberes, han cenado, y su marido, dormita en el sofá del salón.
Violeta se siente una extraña. Su marido e hijos, apenas la conocen ya.
El piso, el coche, las vacaciones en la playa… sin eso, no pueden pasar… y Violeta trabaja tanto, que se olvidó descansar.
No puede ir al médico, el tiempo, la abandonó. La peluquera, su nombre olvidó. Violeta se tiñe en casa y un buen día decidió, que la larga melena, le sentaba fenomenal.
Ha olvidado sus amigas, no tiene vida social. Los domingos, sin muchas ganas, del brazo de su marido sale a pasear. Y a veces, ni eso, porque se queda a planchar.
De vez en cuando, pide ayuda en el desierto. Salva, ¿me podrías ayudar?, no me puedo fraccionar. Pero su marido, está cansado, “no para de trabajar” y con la copa en la mano y sentado en su sofá, la mira con pereza y vuelve a reposar.
Violeta llora en silencio, y se marcha a trabajar.
De tanto llorar, amiga, el lagrimal se te va a secar.
Hacía años que Violeta había perdido el norte de su brújula. Su vida, se había convertido en un barco a la deriva.
Pasaba y pensaba demasiado en su trabajo. Le dedicaba tanto tiempo, que el resto de las cosas y de las personas, solo eran meras comparsas.
Comparsas de una vida vacía, sin fundamento. Donde lo único claro que tenía, era su amor por el trabajo, su dedicación constante a él.
Cuántas veces le habían avisado que se estaba convirtiendo en una máquina, que no podría seguir así, que estaba perdiendo el rumbo.
Había descuidado su matrimonio, dándole sentido a la rutina y al deterioro.
Había desatendido su labor de madre, cosa que para ella, estaba por encima de todo, ¿de todo? Y había aparcado en la abuela los deberes esenciales.
Por eso cuando los niños reclaman su presencia, no les puede acompañar. La fiesta del colegio, el partido de fútbol, las dudas, las riñas con sus amigos, las alegrías. Se está perdiendo su vida y no se lo puede perdonar. La abuela se encarga de ellos, es muy dulce y atenta, pero no la pueden cargar. No es justo, lo sabe, pero… qué puede hacer.
Pobre Violeta, su trabajo le robó la ilusión, se convirtió en esclava de su propia ambición.
La relación con su esposo, va de mal en peor. No hablan, no comparten, no hacen el amor. Y para colmo, su suegra, critica con desmesura lo abandonado que está Salvador. Cómo no va a estarlo, si del joven que se casó con ella, solo queda la voz. Está calvo, tiene tripa, y la mirada que la enamoró; solo asoma la lentilla, apagada y sin vigor, Ha olvidado la ternura y tiene helado el corazón.
Hace unos días que Violeta ha dejado de comer. Su familia está preocupada, no puedes coger la baja. Ella sufre mucho, si Violeta no trabaja, adiós al apartamento en la playa.
Una llamada de teléfono, la pone en marcha de nuevo. Una amiga insiste, por enésima vez, tomar con ella un café.
Claro que tienes tiempo, solo es querer.
Violeta se pone guapa, se pinta los labios y se recoge el pelo en un discreto moño. Se mira al espejo, y se ve.
Contempla su rostro, por un tiempo desconocido y descubre que llora sin querer.
Brotan de nuevo las lágrimas. El pulso se le dispara. La ilusión vuelve a nacer.
Ahora se ha dado cuenta que ha hipotecado su vida, su juventud, su alegría. Tiene cuarenta años y no se sabe querer.
Qué poco necesitaba, y era, lo que deseaba. Que alguien le diese el impulso, un estímulo y de nuevo, florecer.
En su casa, notan el cambio, no se lo pueden creer.
Violeta se ha cortado el pelo. Se ha comprado ropa y todas las tardes, antes de empezar el trabajo queda con su amiga a tomar café. Hablan de sus problemas, de sus ilusiones…Desahoga sus penas y acaricia el porvenir con entusiasmo y valentía.
La casa ya no es una cárcel y en el trabajo, se asombran de lo alegre que es. Su risa se ha hecho famosa y ella se encuentra tan bien…
Ha tomado las riendas de su vida, de su matrimonio y de la educación de sus hijos. Se siente capaz. Se quiere, se mima. Ahora, mira al pasado con desdén.
Ha abierto las ventanas de su alma y la luz ha iluminado su ser.
Es una mariposa libre del alfiler, mostrando sus colores, viviendo un nuevo amanecer.
El reloj no es su carcelero, su tictac ya no le provoca jaqueca.
El trabajo no marca su vida. La familia la necesita.
Ahora, puede disfrutar de su vida. Se reconoce mujer.
El tiempo, querida Violeta, no es la cadena que nos detiene la vida.
El trabajo, no es el barrote que destruye el vínculo con los demás.
Hay que aprender a vivir .
Violeta ha aprendido ha hacerlo y ahora es una madre, compañera y trabajadora contenta.
Pero sobre todo, es una mujer a gusto consigo misma.
El amor a los demás empieza por uno mismo.
.-.-

Amigos, con este cortito os dejo hasta mediados de diciembre.
Me voy de viaje. Os visitaré en la medida que me sea posible.
Muchos besos y hasta pronto.

Racimo de regalos. MImbre, Shanty, Montxu, Ana.Gracias a todos

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Mon, 23 Nov 2009 09:10:00 +0000

Se busca

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Tue, 17 Nov 2009 16:10:00 +0000

Alberto salió de la agencia con el dossier bajo el brazo. Se encaminó a la cafetería más próxima y después de echar un vistazo al local, eligió una de las mesas que daban al ventanal. Llamó al camarero y tras pedirle un café solo, comenzó a examinar cada uno de los folios.
Uno a uno los fue desechando, nada le convenía. Todas y cada una de las informaciones le resultaban banales; desprovistas de toda fuerza.
Sin ánimos para seguir, se levantó y con la documentación de nuevo bajo el brazo, salió a la calle.
No había dado dos pasos cuando una mujer se le echó prácticamente encima. Había salido de una de las tiendas vecinas y las prisas le habían jugado una mala pasada. Se disculpó y reanudó su camino, pero para Alberto, aquel encuentro imprevisto había resultado un descubrimiento.
La mujer, una rubia bien vestida y de unos cuarenta años, había puesto el dispositivo en marcha; la búsqueda había acabado o mejor…no había hecho más que empezar.
Como un detective, siguió sigiloso sus pasos. Descubrió dónde residía y a partir de ahí, comenzó su persecución en la sombra, prudente en todas sus acciones, constató que vivía sola y poco a poco fue apropiándose de su vida como una sanguijuela arrebata la sangre de su víctima.
Pasado un tiempo, decidió darse a conocer y aprovechando que ella trabajaba en una Asesoría Fiscal, acudió a ella como un cliente más.
Alberto poseía un encanto natural, era atractivo y sus modales eran siempre de un caballero a la vieja usanza. De esta forma, era habitual que gustase tanto a las hijas como a las madres.
Pero Alberto tenía un problema; él gustaba pero a él no le gustaba cualquiera. Exigía la perfección, su perfección y eso…era imposible. Al inicio de las relaciones, las chicas hacían todo lo posible por mantenerlo contento pero pronto se aburrían de aquella farsa y lo dejaban.
Por esa causa había acudido a una Agencia de Contactos, pensó que de esa manera, se ahorraría tiempo en conocer a la mujer de sus sueños. Infeliz, creyó que en un test, una mujer puede poner al aire su alma…
Y ahora, se veía envuelto en el destino traicionero. Cupido le había perforado el corazón con la flecha más envenenada; la del amor.
De lo que no se había dado cuenta Alberto era que aquella mujer, Sandra, era una de los folios que aquel inesperado día, había descartado por superficial.

Los sueños...sueños son

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Mon, 09 Nov 2009 08:43:00 +0000

Mary despertó de un profundo sueño. La larga noche había transformado su pobre aldea en un gran monstruo en el que todo era luz, ruido y un penetrante olor a cebolla caramelizada.
Se encontraba en medio de un lugar desconocido, y asustada, miraba a esa gente extraña que pasaba por su lado sin apenas mirarla. Ellos no notaban su presencia y si lo hacían era de manera indiferente, sin embargo ella, cada paso que daba se convertía en un momento de terror, sus ojos no daban crédito a lo que veían.
Almas tan diferentes, con sus ropajes estrafalarios y el pelo…¿qué les pasaba? ¿dónde estaban sus amigos? ¿qué lugar era ese?. Todo preguntas que no sabía contestar.
Una niña se acercó sin disimulo y con dulce voz le preguntó: ¿qué disfraz es ese? ¿vienes de una fiesta?
Mary no contestó, aquella niña hablaba de forma diferente y aunque no la entendía, comprendió que aquella muchachita no podía ser peligrosa y tal vez podría ayudarla, así que la dejó hacer.
Un apuesto caballero se acercó a las dos y mientras la niña hablaba con el hombre, ella solo pudo llorar. Sentía miedo, estaba sola y no entendía que era aquello. Atravesaron un gran Puente y caminó de mano de la niña, cada vez más asustada. Casas de metal corrían por la calle, la gente asomaba sus caras por las pequeñas ventanas, el ruido era ensordecedor, estaba atemorizada, era como un gatito en una fiesta de perros.
…Encerrados en aquella caja que elevaba su estómago hacia la garganta, de la misma forma que la izaba a lo más alto de aquella montaña, donde la cueva, convertida en una gran mampara de cristal solo hizo que Mary perdiese la conciencia y cayese derrumbada en los brazos de aquel extraño caballero.
Cuando recobró el sentido descubrió su cuerpo limpio, blanco y cubierto con un nuevo vestido. Tumbada en un lecho mullido, conoció un estado nuevo. El tejido de su vestimenta era suave y la cama confortable; seguro que eso era el cielo.
Tal vez no estuviese despierta, tal vez siguiese soñando, tal vez aquello no fuese real. Tal vez…
Pero los días pasaban y después las noches llegaban. Y un día, la niña ya no estaba y el miedo volvió.
Cada día veía como el hombre salía y ella se quedaba encerrada en aquella caja de cristal. Cuando el sol caía, él regresaba con ella y la hablaba palabras que no entendía, con dulzura, con simpatía. Y en un momento, él la cogió de la mano y salió con ella a la calle. Pobre Mary, seguía tan asustada…pero menos; aquella mano la guiaba, la protegía y se aferraba a ella como un náufrago a una tabla.
…Una mujer desconocida la desvistió y la volvió a vestir, la desnudó y otra vez la vistió, después retiró su maltrecho calzado e introdujo sus pies en prisiones brillantes, uno, y otro, y otro, y ella dejaba hacer.
Aquel extraño caballero seguía allí con ella y con él no tenía miedo, era su protector y nada malo le harían mientras estuviese junto a ella.
Unas grandes tijeras talaron su encrespado cabello y unas manos prodigiosas elaboraron un bello peinado y ante el atemorizado reflejo que tenía delante de sí, comprobó una sonrisa amiga y eso la hizo feliz.
…Comprendió palabras, miradas y caricias. Entendió susurros, lágrimas y alegrías y descubrió que en viaje de sus sueños el viento la había depositado en los brazos del amor.
Ahora no quería despertar, aunque su piel notase un escalofrío de placer, aunque sus labios hirviesen de deseo y sus ojos cerrados contemplasen la vida que sentía dentro.
Una nueva Mary, distinta por dentro y por fuera, y entonces sucedió; amaneció un cielo turbio, sin luz, sin vida y su cuerpo bebió un beso frío.
No había cristales desde los que ver el Támesis; el río que siempre había sido suyo. No estaba la niña, no estaba el caballero…
“Ha sido un sueño” pensó. ¡Qué tonta! Y de un salto salió a la calle. Era el mismo lugar de siempre, el eterno olor a humo, la misma gente, las mismas ropas. La reconocían, era de los suyos pero en su interior ya nada era igual. Por un momento creyó ver aquella sonrisa amiga pero…aquello sería absurdo, nada, había sido un sueño o tal vez la peor de la pesadillas…o no.
Volvió a la cabaña, su madre había traído el agua con el que como cada día Mary se aseaba. La buena mujer la miró con ternura descubriendo en el rostro de su hija algo extraño.
Por más que la miraba no conseguía descifrar el misterio que rodeaba a su única hija. En ello estaba cuando unos gritos alteraron aquella situación.
Salieron a reunirse con los demás miembros de la aldea y ante el asombro común, apareció un hombre; viajando en la inmensidad de su sueño.
Todo sucedió en un segundo y pareció una eternidad pero mientras la madre acariciaba una perla en la oreja de su hija, ésta acudía al forastero y dándole la mano partió con él.
Porque los sueños no tienen barreras, ni dirección, ni reglas. Porque los sueños, sueños son.

Sabor a hiel

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Mon, 02 Nov 2009 15:50:00 +0000

Sonia tiene quince años, siempre ha sido una niña extrovertida, cariñosa y feliz. Sus padres, Asunción y Gregorio, están orgullosos de ella, parece la hija perfecta; a sus cualidades, hay que añadir que la chica, es una estudiante magnífica y sus profesores están encantados.
Todo perfecto, una vida de color de rosa, de flores sin espina hasta que…Sonia ha dejado de sonreír, poco a poco se va convirtiendo en una persona taciturna, agria y arisca. Parece que el cuento se ha acabado en esa familia.
Donde antes habías risas, ahora solo hay discusiones. Las reacciones de la joven comienzan a exasperar a su madre, que no ve ninguna justificación en ese cambio tan drástico que se ha producido. Y para colmo, Sonia ha dejado de comer…
Asun ya no puede más, cree que su hija ha entrado en esa espiral diabólica en la que muchas jovencitas han caído. Y temiendo que así sea, se propone hablar con su hija.
Cuando su madre le pregunta si se siente a gusto, si es feliz…Sonia no la deja continuar. Sabe por donde va su madre y la corta de forma tajante.
.-No quiero hablar. Se marcha dando un portazo y dejando a su madre llorando como una Magdalena.
Pero la madre no tira la toalla. Sigue controlando lo que come su hija, lo que hace y cómo lo hace, lo que dice y cómo lo dice y ya, desesperada ante esa situación y viendo el deterioro de su única hija, decide llevarla al médico. De nada sirven las protestas de Sonia, esta vez su madre no cejará en su empeño.
Tras varios días de pruebas y consultas con la doctora, por fin llega el día de los resultados.
Sentada tras la mesa, con la expresión más seria que de costumbre, la médica no se anda con rodeos y tras mirar levemente a Sonia se dirige a su madre:
.-“Sra. Fonseca, su hija está embarazada”
Sorprendida, Asun traga saliva de forma violenta e intenta recomponerse.
.-Bueno…eh…la verdad…
Realmente no sabe cómo encajarlo, ella esperaba otra cosa; tal vez peor, pero esto….
Mira a su hija que cabizbaja, no es capaz de resistir la mirada de su madre.
.-Sonia, hija, sabes que te queremos y decidas lo que decidas estaremos siempre para ayudarte.
.-¿Y el padre? ¿vas a decirnos quién es o prefieres callarlo?
Puesta en pie, la doctora se encamina hacia la madre y poniendo una mano sobre su hombro es ella la que contesta:
.- Asun, su hija jamás le dirá el nombre del padre pero yo tengo la obligación de hacerlo; es su marido.

La Dama del Puente

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Sun, 25 Oct 2009 09:44:00 +0000

Paolo salió de casa, como todos los días, caminaba con su cartera bajo el brazo y aunque su recorrido variaba, siempre terminaba sentado en el Puente.
-Es donde se concentra toda la fauna. Ellos vienen al Puente, lo cruzan, se asoman al río, pero es gente sin alma y yo lo único que quiero es encontrar uno solo que se pare, que mire y sobre todo, que vea. Le decía a su madre al llegar a casa.
-Pero hijo es muy difícil dibujar un alma…contestaba su mamma.
Y allí estaba, sentado, esperando esa mirada que le sorprendiese…cuando la vio.
Acodada sobre el Puente Vecchio, contemplaba las aguas serenas del Arno mientras comentaba con su amiga la belleza que había descubierto en la ciudad y el deseo de que el reloj parase sus agujas y la convirtiese en estatua. Allí para siempre, en aquel maravilloso puente medieval.
Él la oía hablar y mientras espiaba cada movimiento, cada palabra, la dibujaba.
Ella seguía dando lecciones de Historia a su amiga; que embelesada dejaba correr la imaginación hasta mucho tiempo atrás.
De pronto, se dieron cuenta que aquel joven, sentado casi a sus pies, las miraba y dibujaba…y ella, le sonrió y al marcharse, le premió con un dulce ciao.
Paolo volvió a casa más tarde que de costumbre. Se metió en su estudio y pintó, día tras día, como una obsesión.
Cuando le preguntaban sobre ese trabajo que tan absorto le mantenía, él se limitaba a decir: no os preocupéis, estoy pintando un ángel.
Pero al acabar la labor, cubría el lienzo y no permitía que nadie lo observara.
.-.-.-.-.-.--.-.-.-.-.
Habían pasado muchos años desde que Paolo comenzó en serio su carrera de pintor y por fin, ya entrado en años, se veía reconocido su trabajo.
Una Galería expondría sus cuadros en Roma; él hubiese preferido hacerlo en Florencia pero un amigo suyo le había proporcionado esa oportunidad y no iba a desaprovecharla. Nunca es tarde.
La exposición se titulaba “Dama en el Puente” y constaba de una serie de dibujos y pinturas relacionados con una mujer desconocida asomada al Arno.
.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Laura llevaba dos años en Roma estudiando Bellas Artes, hospedada en la Residencia de los Ángeles del Divino Tesoro había quedado con su amiga Daniella para ir a ver la exposición de un pintor del que aseguraban los entendidos era espectacular.
La Galería estaba llena de estudiantes que como Laura, habían recibido la invitación y la recomendación de sus profesores. Tras los primeros saludos, Laura se distanció para deleitarse con aquellos dibujos….que…aquella mujer…pero…si parece…
Atropelladamente llegó hasta Daniella; ven, mira, fíjate, ¿no te suena de nada esta mujer?
Las dos delante de uno de los cuadros, atónitas, miraban la pintura y se miraban entre ellas.
- No puede ser.
- Si, Daniella, mi madre tiene fotos de ella en el Puente, es su cara y además mira, en este otro hay dos mujeres, ella y su amiga.
- Mi madre era jovencita cuando viajó a Italia con sus padres y a ella como a su madre, les encantaba la fotografía. Sacaron un ciento de ellas; en una está con Helena, era su amiga y siempre iban juntas de viaje y aquí están; es este cuadro. Ella, es mi abuela. La dama del Puente es ella!

Una mano se posó sobre su hombro, la voz de un hombre rompió el desconcierto cuando suavemente le dijo: Soy Paolo Deltrebbio. Me he dado cuenta que te sorprendías y me he acercado a tiempo de oír lo que decías a tu compañera. Perdona mi curiosidad pero era inevitable…
- Es mi abuela, acertó a decir de nuevo Laura. Temblaba.
- Posiblemente, no conozco su nombre. La vi en el Puente, era tan bella; sus labios tenían la forma del corazón y sus ojos…miraban con tanto amor….Aquel día se presentó ante mí un ángel, supe que tenía que pintar su rostro, capturar su alma…porque aquella mujer…supe que era especial.
- Lo era.
- ¿ era ?
- Murió hace unos años en un accidente.
-¿Cómo se llamaba?
- María

Solo una caja

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Sat, 17 Oct 2009 10:00:00 +0000

Recordar es para aquellos que han olvidado (Plotino)

Mi abuela decía que “cuando el diablo se aburre, con el rabo mata moscas” y eso mismo hice yo una tarde de invierno, fría, pero muy bella. La nieve había caído y la ciudad me mostraba un paisaje que yo, desde mi ventana, celebraba.
Y empecé a enredar, cambié el destino de varios libros, rompí en pedazos poemas escritos en días de furia y que ahora, no me decían nada y accedí, gracias a una escalera algo destartalada, al altillo de un armario, que el pobre, por estar en un cuarto olvidado de la gente, sirve para acumular ropas pasadas de moda y que por el apego que llegamos a tener a determinadas cosas, nadie quiere tirar.
Frente a mí, un número en una caja, una caja olvidada y un misterio por resolver. Cogí el valioso cofre y bajé la inestable escalera. Me senté encima de la cama con el propósito de formar un abanico con las cosas allí guardadas.
Y la abrí.
(El 3 de septiembre de 2002, un conductor despistado, se llevó parte de mi memoria, desde entonces…cualquier brizna feliz de mi pasado supone la mayor joya que puedan regalarme).
Algo en mí, como un dispositivo, se puso en marcha. Todas y cada una de las pequeñas cosas, decían algo sobre mí.
Iba a reencontrarme con una parte que había olvidado, aquella caja era un tesoro, ignorado en una altillo, sin la menor atención.
Una desgastada guía de viajes, con la página correspondiente a Soria, marcada con un poema de Machado. Llevaba allí muchos años, entristecida por haberla repudiado y cambiado por otra más moderna y según la publicidad del tiempo, más completa. Creo que hasta me dio la bienvenida a su humilde hogar y abrió sus hojas sin pudor, entregándome su corazón.
Un calendario de l979, a saber por qué estaba allí y no el del año anterior. Vaya, una de las lagunas…
Varias cartas de amor, pocas, pero muy bonitas.
La primera libreta de ahorros que tuve. Pobrecita, marca la cantidad en pesetas. ¡Huy! va pasando el tiempo…
Unos pendientes de plata, casi negros, me miran desde un rincón, será posible, si estabais aquí, escondidos, sigilosos, eludiendo vuestro despido al mismísimo infierno. Recuerdo, ¡qué bien me suena! Recuerdo que cada vez que me los ponía, mis orejas manaban sangre. ¡Dios! que tortura. Pero yo me los ponía, toda valiente, sin miedo al hinchazón, qué lástima, cómo sufrieron …
¿Y ésta culebra metálica que desenrosca su figura, contoneándose y dándome en las narices, qué puñetas hace aquí? Maldito cinturón, te libraste de la aniquilación por tu nombre y porque, qué caray, eres precioso.
Pero ya está bien, mostrándote ante mí, a estas alturas, no es de recibo. Hace tanto, tanto tiempo que no cruzas mi cintura, que los cierres que te brillan, olvidaron mi figura…Qué pena, tan bonito…
¡Pero bueno! ¿Ésta foto? Jo, que guapo era. ¿Cómo pude meterla en esta caja? El se fue a Alemania, me pidió que fuese con él. ¡Ay! Entonces las cosas y las ideas eran distintas, y rechacé su propuesta.
No había más en la caja y ante aquellos objetos ¿insignificantes? pude recordar.
Ya no servían de nada, solo ocupaban un espacio en el altillo del armario. Ahora, volvían a estar en mi memoria, pero no podía tirarlos, formaban parte de mi vida, en fin, solo cosas banales.
Pero es así, nuestra vida es un entramado de cosas y vivencias que parecen no tener valor, sin embargo, son las que crean nuestro camino.
En ocasiones, nos gusta rodar por vías rectas, acelerando, sin percibir el paisaje, aunque luego, volvamos a nuestra ruta original.
Guardé mis recuerdos en la caja y la coloqué en su lugar, ahí está bien. Son parte de mi raíz, y ¿qué haría un árbol sin ella? Morir.
Otra tarde, buscaré más tesoros, recordaré otra parte de mi vida.
Quiero recuperar mi memoria. Me gusta sentirme viva.
Y…¿1979?

Ana (Silpana) Gracias Sirena

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Fri, 16 Oct 2009 13:25:00 +0000

Pasear por tu playa siempre es un placer

Ana Márquez. Un blog con alma. Muchas gracias.

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Fri, 16 Oct 2009 10:19:00 +0000

Feliz cumpleaños?

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Sun, 11 Oct 2009 21:21:00 +0000

Abrió la ventana y respiró hondo…era un día diferente, especial; cumplía cincuenta años.
El otoño mostraba su cara más loca; levantando las faldas de las niñas que corrían por el parque, los árboles desnudaban sus ramas formando un espectáculo espectral.
Cerró la ventana y se desnudó, depositó el sedoso camisón sobre la cama y salió de la habitación.
Apareció por detrás y se abrazó a él apoyando su cabeza en la espalda del hombre; necesitaba su contacto, sus brazos rodeándola, sus manos acariciándola y su boca… por dios! necesitaba sexo.
Pero Carlos se soltó del nudo que le rodeaba y sin apenas mirarla le escupió: .-Vamos, Andrea, déjate de gilipolleces ¿no ves que me estoy afeitando y me puedo cortar?

Que les den caña...

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Thu, 01 Oct 2009 18:39:00 +0000

Fernando y Marcos contemplaban a la rubia que tenían delante. Ensimismados en la voluptuosidad de su cuerpo, la miraban como poseídos por el más hábil de los magos;
fascinados ante la curva que diseñaba su cuerpo y la chispa graciosa de su osadía.
Turbados ante esa visión cada vez más lejana, solo pudieron responder con un audaz movimiento de cabeza y un grito que se oyó en media calle; “Camarero, otra pinta”

Y te fuiste

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Mon, 21 Sep 2009 09:23:00 +0000

Roma, julio de 2003.
Mi corazón, henchido de felicidad por la belleza contemplada durante el día, se encogió cuando caminando por la calle Regina Margeritta, me encuentro en medio de la vía, una mujer, rondando los setenta, con traje claro, estilo años 50, medias de blonda, zapatos negros y sombrero a juego con el vestido.
La mujer, se pasea calle abajo, calle arriba; en la zona reservada al tranvía, dando la impresión de esperar a alguien. A las once de la noche, con aire resignado, se aleja.
Así todas las noches. No habla con nadie solo se pasea.
Mi imaginación se echa a volar y la veo tan triste que pienso que si me acerco y le pregunto me contará que su espera es producto de un desengaño, de un amor que se fue y nunca más volvió y ella sigue esperándole cada noche, hasta que pasado el último tranvía, se encuentra con su realidad y se va a casa a llorar con amargura su pena.
Y así el día siguiente; vuelve a salir con la misma esperanza y la misma decepción. Noche tras noche hasta que las autoridades consideren que se ha vuelto loca o que entorpece la circulación y entonces la recluyan en un psiquiátrico, donde la soledad clave su última daga.
Comprendo tu dolor, dama de la noche, pero tal vez has perdido tu vida esperando a un hombre que no merecía tu amor…
Aunque quiero pensar, romántica de mí, que murió en combate, en una guerra lejana y en el campo de batalla se oyó como un suspiro tu nombre.
La última noche que te vi, llevabas un traje de color vainilla con grandes cuadros, las medias de blonda y un pequeño sombrero, pero me llamaron la atención los zapatos, creo que eran de charol porque brillaban mucho y las luces de las farolas relucían en ellos, esa noche había pocas estrellas en el cielo, pero tú brillabas intensamente, como tus zapatos.

(Agosto de 2006. Volví a Roma y fui a su encuentro. Ya no estaba allí)

Suceso en el Guggenheim

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Mon, 14 Sep 2009 08:18:00 +0000

-Mirad mi buen amigo Sancho qué extraña figura nos observa.
-Yo no me fiaría mucho mi señor, mejor no os acerquéis por si os ataca.
-Infeliz escudero, ¿no ves que a mi me respetan hasta las piedras?
-Señor Don Quijote, tened cuidado.
-Pamplinas! a mí no se me resisten monstruos que valgan. Además este Gran Caballero con brillante armadura seguro que nos deja beber de su fuente.
Pero ni alzando la voz el Gran Caballero les contesta.
Pobre Don Quijote, su mundo particular de historias fantásticas, de héroes con gran valor, si él supiese realmente que por gracia del más grande misterio había llegado al siglo XXI, delante de tan bello museo….
-Cuidado Sancho, no es de fiar…este horrible ser también tiene escudero, apártate que ahora mismo me encargo de él.
-Pero mi señor, si es un perro.
-¡Infeliz! No te acerques o te destruirá.

Noticias de hoy:
Sucesos: Unos locos han atacado a “Puppy” el perro guardián del Guggenheim, el resultado, una oreja rota y todas las flores esparcidas en el suelo. A los pies de la mascota se ha descubierto una lanza del siglo XVII.

.-.-.-.-.-.-.-
Una perla de humor en un día muy triste para mí.
Hace mucho tiempo, siendo niña, decidí que las penas jamás podrían conmigo y que las lágrimas no ocultarían nunca mi sonrisa.

La espera

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Tue, 08 Sep 2009 10:03:00 +0000

Carmen llegó a casa empapada, por fin se acababa la pesadilla. Un mal sueño que había durado cerca de cuarenta años.
Una vida de soledad, de comparsa, de infelicidad…
Se había casado por obligación, por aquel entonces las familias tenían la mala costumbre de elegir el marido para sus hijas y la de Carmen no fue menos.
Aunque ella estaba locamente enamorada de Alejandro, su madre le prohibió verse con él y aunque a escondidas conseguían robarle un minuto a la injusticia, no resultó suficiente.
Alejandro tuvo que marcharse a trabajar a Miranda, se estaba haciendo la nueva vía del tren y era un empleo bien remunerado.
No te preocupes, le dijo. Algún día conseguiremos convencer a tus padres.
Mientras, Carmen siguió con su Corte y Confección e incluso llegó a poner una escuela para modistas a la que mayoritariamente acudían hijas de “familias bien”
Pero el tiempo pasaba y ella se veía acosada por sus padres que una y otra vez la instaban a casarse con Rodolfo; un joven estudiante de Derecho, alto y guapo pero adicto a las mujeres.
Eso es lo de menos, le decían Cuando estéis casados solo tendrá ojos para ti y a las otras ni caso. Vamos mujer, mira que es un buen partido…
Y sucumbió…
Blanca y radiante llegó a la iglesia, virgen como la nieve recién caída.
Convertida en la señora de Rodolfo Zárate salió del templo con el rostro tan triste que parecía la mismísima Dolorosa. Ella solo pensaba en Alejandro.
Y así había sido durante esos casi cuarenta años…
Pero hoy, nada más llegar a casa, desabrochó su vestido negro, hizo una bola con él y lo tiró a la basura.
Abrió el armario y tras echarle un vistazo, cogió una falda azul y una blusa blanca, unos zapatos de medio tacón con su bolso a juego y salió a la calle.
Tardó diez minutos en llegar, él estaba esperando sentado con una humeante taza de café en sus manos.
Perdona que te haya hecho esperar pero el taxi…le dijo con voz nerviosa.
No importa Carmen, he esperado casi cuarenta años, diez minutos más no son nada.
Anda, ven, siéntate a mi lado…

¿De qué color son los sueños?

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Tue, 01 Sep 2009 08:32:00 +0000

Hace un tiempo una niña me dijo que los sueños son blancos como un folio sin escribir.
Al preguntarle por qué lo creía así, me contesto: “ Porque los sueños no se cumplen y no tienen color”
Me invadió una tristeza difícil de transcribir.
Con tan solo diez años pensaba que los sueños no se cumplían…
¿Dónde quedaba la ilusión?
Han pasado unos años; durante este tiempo hemos hablado por teléfono pero apenas hace un mes nos reunimos y le recordé aquello que me dijo entonces; ella había olvidado la respuesta y al traerla a la conversación le volví a preguntar: Y ahora…¿de qué color son los sueños, Lorena?
Y cuál fue mi sorpresa cuando me dijo: “Negros, como un borrón en un examen final”
Mi expresión no necesitó preguntar nada, inmediatamente me contestó:
Sí, no me mires así…un borrón de ese tipo, te corta la ilusión, te deja sin esperanza y te hace ver el futuro muy negro.
Además los sueños solo son fotogramas de una película de miedo en la que todo es irreal.
De nada sirvieron las palabras que deseaban cubrir su desesperanza con un pequeño velo de ilusión.
Ella lo tenía muy claro; la vida es un camino que hay que andar para llegar a la muerte.
Vía directa, sin atajos.
Qué pena…sigo sin entender cómo una persona, desde niña, puede renunciar a sacarle todo el partido a esta vida, a tener ilusiones y soñar…
Y aunque escriba en renglones rectos, siga pensando que su novela no merece la pena ser leída.

En alpargatas

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Wed, 19 Aug 2009 11:26:00 +0000

Domingo y Marina conformaban un matrimonio bien avenido, de los de antes.
Toda la vida juntos, desde niños.
Desde su nacimiento, en el pueblo, todos daban por hecho que habían nacido tal para cual.
Y así ha sido hasta ahora.
Con sesenta años, Marina se ha cansado y ya no puede más…
-Mujer -le dice su peluquera- si has aguantado todo este tiempo…mira que Domingo ya está muy cascado y le puede dar algo…
Pero Marina está hasta el moño de aguantar y se pregunta por qué ha llegado hasta aquí.
-Esta noche, después de cenar, se lo suelto.
Espera que Domingo se tome la sopa; no se vaya a atragantar. Después, que se coma el pescadito y también la fruta.
El hombre trabaja mucho y se merece una buena cena. Aunque no sabe muy bien si se lo han dicho o lo ha leído…pero le suena eso de “Grandes cenas están las sepulturas llenas” Bueno, que el hombre se lo merece.
Se arma de valor y plantada delante de su marido le espeta:
-Domi, quiero decirte una cosa.
-Tú dirás, mujer.
-Estoy hasta las mismas que me llames “Lucero”
-¿..?
-Lucero se llamaba el asno de Antonio, el vecino de mi tía Casilda.
-Pero…
-Nada, que no me gusta que me llames como a un burro. Ya está.
-¿Y has esperado todos estos años para decírmelo?
-Es que dicen en la televisión que hay que mantener el diálogo.

Hasta aquí

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Mon, 03 Aug 2009 15:20:00 +0000

Sin maletas, no querías nada que recordara tu vida anterior. Deseabas empezar de nuevo; otro lugar, otro empleo, otras caras, otro olor.
Te dolía el alma, pero siempre hay remedio, esto se pasará - pensaste.
Y cruzaste la calle sin mirar atrás. La vida se presentaba una incógnita y eso, te hacía sentir diferente.
De nada habían servido las suplicas: “no te vayas, cambiaré…” Hasta aquí he aguantado –dijiste.
Ahora eras otra persona, un ser libre de pasado; un pasado corrompido, viciado e infeliz.
Todas las ilusiones en una pequeña bolsa de mano, todos los deseos en el bolsillo del abrigo.
Demasiados años agachando la cabeza, oyendo la voz del silencio, resucitando el fantasma de la soledad.
Había llegado la hora, nada te ataba, nada te impedía ser feliz.
Y te fuiste, en busca de la vida perdida.
Te habías ganado la libertad.

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Wed, 01 Jul 2009 09:00:00 +0000

Me voy de vacaciones.

Hasta agosto amigos.

Un beso muuuyyyy GRANDE

Misión: Ora pro nobis

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Fri, 26 Jun 2009 20:40:00 +0000

Después de clase, como cada tarde, Isabel iba corriendo a casa donde su abuela esperaba impaciente su llegada para rezar el rosario.
Todas las tardes, la niña sucumbía al aburrimiento impuesto por la abuela como castigo a su maldad.
.- Eres muy mala, pareces hija se Satanás – le gritaba la anciana.
La niña bajaba la cabeza y rezaba; tal vez para que su abuela dejase de llamarla de ese modo o tal vez para pedir a Dios que la sacase de aquella casa.
Cuando erraba en las oraciones, la mujer volvía a gritar:
.- Inútil de niña, no vales ni para rezar.
Así día tras día, año tras año, hasta que cumplidos los catorce, Isabel mandó a la porra los rosarios de las tardes.
Desde ese día dejó de ir a la iglesia y comprobaba atónita como la casa de su abuela se llenaba todas las tardes de monjas y frailes que venían a rezar con ella.
Para Isabel aquello era una pesadilla, tenía que oír sus rezos mientras estudiaba en su habitación.
Pero no podía poner remedio, ella vivía con su abuela y tenía que aguantar lo que a la buena señora se le antojase.
Un día comentó con su padre que aquello la estaba mosqueando:
.- Papá, esto no es normal. La casa se ha convertido en un convento.
Pero su padre hizo caso omiso de la advertencia.
Cuando pasados unos años la abuela falleció y acudieron a la lectura del testamento, se quedaron de hielo.
Tres cuartas partes de la herencia había ido a parar a la iglesia.
Los religiosos trabajaron bien, misión cumplida.

J.M.Rosario / Gracias por este simpático premio a "Cajón de Sastre"

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Thu, 25 Jun 2009 19:42:00 +0000

Gracias Carmen "Escritos de Oro" y Malena "Blog Amigo"

etxenausi11@gmail.com (Arantza G.) — Thu, 25 Jun 2009 19:34:00 +0000