Crash

La puerta estaba cerrada, los intentos por abrirla fueron infructuosos.
Desde el corredor de la casa, se había oído el estrepitoso ruido del cristal. Todos los presentes, sabían que Alex se encontraba en aquella habitación desde la cual no salía ahora ningún ruido. Alertados, golpeaban la puerta con el temor reflejado en sus rostros.
El silencio por respuesta.
La impotencia comenzó su tarea de precipitación y el absurdo hizo crecer la necedad.
Aquella puerta no se abriría por muchos empujones que la diesen. Demasiadas películas de Bud Spenser en las retinas de cada uno de los asistentes a aquel encuentro.
Este había sido organizado con la intención de reunir a lectores de un escritor famoso por haber escrito un libro sobre onomatopeyas. La historia, tratada como una novela de suspense, se había convertido en una de las más leídas en el último año. El autor, desbordado ante el éxito de su obra y sabiendo que no volvería a repetirse la suerte, había suplicado a sus acólitos la organización a gran nivel de un encuentro sobre el estudio de la misma.
Y en una gran casa alquilada para tal fin, se hallaban las treinta personas que de manera altruista habían acudido al evento.
Durante la cena, y como llevados por el más puro estilo Christie, habían tratado de emular al gran detective protagonista del libro y de mano de la trama sonoramente urdida por el autor, habían convertido la casa en una granja donde los personajes se afanaban por desmontar todas y cada una de las reacciones del héroe.
La repentina desaparición de Alex y la posterior alarma, había hecho temblar los cimientos de la reunión, y como todo vale para pasar un rato, las veintinueve almas que se encontraban charlando en la galería habían decidido que seguramente un gato hubiera entrado por la ventana y tirado el jarrón con el que se decoraba cada habitación.
Pero Alex, arropado por la oscuridad nocturna, había abandonado la concentración más extravagante dando por cerrado aquel sainete.